Desconstrução

Diante das salinas,
a tristeza explode
na derradeira
batalha
contra o deus
mudo e profundo,
submerso nas dunas
dos seus olhos
órfãos.

Último adeus V

Três da madrugada.
Eu te encontro
bêbado, feliz,
a vazar palavras
que pairam sobre este casarão.
Três da madrugada,
você apanha e acende um cigarro
com alegre cinismo.
A garganta queimada,
a fumaça e os olhos turvos.
Canalhices.
Ouço
"and so all else above,
I'm watting
for the man I love".
Você já amou
errado,
cara.

Três da madrugada,
rezo entre tuas pernas.
Teu cheiro é violento
e de repentre,
penso
que te amo.

Do amor

Farpas escavadas
por lâminas
doces
que logo depois,
segundos depois,
amargam
avalanches de raiva.
Doce profundo,
azedado,
fadado
a ruir.

Um assalto que eu gostaria que tivesse virado estupro

Saio seco,
a boate atrás.
Não sei as horas.
Não me importa
a porra das horas.
Não vou para casa
só!
Roleta-russa.
Corrida de obstáculos.
Mendigos,
meninos de rua,
michês de quinta-categoria
com aliança de noivado,
sotaque carregado.
Um moleque cobra cinco reais pelo boquete.
Primeiro um banho, neném...
Carros espiam devagar,
bem devagar,
procurando hora aqui,
hora ali,
o par perfeito da próxima meia-hora.
A noite não é para qualquer um,
meu irmão.
Um assalto rápido
e lá se foi o meu dinheiro,
fico de pau na mão.
Reclamo com a platéia:
Não se fazem mais
filhos-da-puta como antigamente.
Só grana,
só grana e nem uma
foda.
Sova, sangue ou porra.
Meu cu querendo ser arregaçado,
pedindo cacete,
e os meninos só queriam
o meu dinheiro.
Bosta, hoje eu quero ser
Jean Genet.

La Symphonie fantastique II

Sem amor,
sem Maria.
E eu saberei, pelos recifes,
de sua espera.
Tal Penélope
tecendo a
sina
das pedras.
Na reza
da volta,
da volta,
da volta...
Mas nada,
lenda sem volta.
História sem volta.
Eu não lhe trairei
nos abraços das sereias,
apenas
deixarei
meu barco
fluir,
sozinho,
distante
do seu amor.
E você, perplexa,
irá mirar
o horizonte,
lamuriando
e se perguntando,
onde?

O menino de olhos cegos
ameaça um céu sem estrelas
acalentando o seu fim.

Nem Deus

Colchão velho
sem lençol.
As janelas
sem vidro
cobrem-se de camisas e vestidos.
Pelas escadas,
Davi carrega
suas tralhas.
Sono de rua.
Rosto
de esmalte, cola,
talvez verniz.

E Deus?
Nem Deus,
nem Deus lhe vai ajudar.

A Lua em escorpião

Lixo nas calçadas.
Surra
de merda, papelão
e plástico.
Letreiros de néon
equilibram-se nos motéis
de beira de estrada.
Prédios velhos, cafonas,
esganiçados
pela Via Dutra.
A Lua em escorpião.
Cerveja sobre o balcão ao lado,
gargantas inflamadas,
conversa de bêbados,
cheiro de vômito e solidão.

Ela se matou
após dormir
na rodoviária
susurrando
um nome
a muito esquecido.

Violet Blue II

Noite em nós de chuva,
lágrimas que lixam o céu.
O meu hálito viciado em tua língua
se exaspera
à procura
de seu calor, suor,
curvas, ombros,
lençol.
Antídoto
à base de fel.

Rezo na tua ausência.

Velo,
velo pela noite a dentro.
Velo tal qual carpideira
cujos olhos envolvem
desfiladeiros
soturnos.

Velo nas horas,
nos dias,
nas semanas que se amontoam,
mofam
e me asfixiam.
Velo.
Velo,
mesmo na certeza,
amor,
de que o corpo
morto
é meu.
Apenas meu.

La symphonie fantastique

Luiza murmura paixões
e lamentos
na vontade
de,
tal sereia,
trazê-lo de volta.
De volta,
de volta,
de volta...
Volta.

Retrato

Tosse seca,
mãos calejadas,
unhas de asa de barata
e cola,
meu corpo dói...
Até meus músculos já se cansaram
de mim,
do monte de papéis
amassados,
da argila quase líquida,
do meu reflexo no espelho
quebrado.
Um retrato sem moldura,
podre de ferrugem
e drama.

Free Jazz

Miles lanha
o ar,
perturbando a fuligem
que espia
os arranha-céus.
Noite
e dia.
Os tons
ancoram,
a poesia
desaba.
Resta, apenas,
o silêncio de um copo vazio
à procura
desesperada
da manhã que não vem.

Halls & Prozac

Bafo forte,
calos queimam em meus
pés.
Brilha em seus lábios
um halls manchado pelo batom.
Balas e prozac viraram rotina
em nossa vida, enforcada
em algum quarto
desta cidade
que nos fareja.

Fracasso II

Mãos incompetentes,
duras e perdidas
que atiram à esmo
em um ritmo torto.
A melodia cai.
Pela voz
desisto.
Não preciso levantar,
enamoro a derrota,
vou ao fundo,
abraçando o desafino
no samba-canção manco,
nas vaias
atrás de vaias,
com os olhos bem abertos
para assistir o meu fracasso.
Fracasso, fracasso,
só fracasso
afinal.

Só uma palavra

Ando a namorar as poças.
Arrumo os vidros de remédio
e engulo as mesmas drogas
lentamente.
Só uma palavra
é o que eu espero.
Mas você sorri, dança pela chuva,
desatina,
xinga filho-da-puta,
assobia e me deixa.

E metálico

Cascalhos singrados pelo aço.
Tubos ferrugem.

É o tempo, é o tempo
frio
e metálico.

Cigarros em maço

Paredes descascadas,
olhos vermelhos,
cigarros em maço.
Dança esquiva,
quase luta,
no escadaria
mal iluminada.
Uma cortina de poliéster grená,
já a muito desbotada,
mal cobre a janela.
Sapatos, terno
e gravata.
Seu jeans custou muito caro
mas valeu a pena.
As veias saltam na madrugada,
na Via Ápia,
nos quartos alugados,
cheirando a mofo
e Pinho Sol.
As bofetadas espalham-se
entre humilhações clichês.
Cabelos ralos,
máquina 1,
tatuagens e bomba.
Olhos vermelhos,
cigarros em maço
e depois.

Saltos Rachados

Obtuário extenso,
seu nome perdido.
Coração fraco, consumido pelas seringas.
Roupas usadas,
meias-calças
rasgadas
e o lixo amontoado pelos cantos.
A tv sempre pifada.
Desfilava pelos corredores,
pensando em Mariah,
Whitney e Madonna.
Saltos rachados,
calibre 42.
Cheiro de comida queimanda
e gordura espalhada pelos azulejos.
Geladeira sempre aberta.
Sobras em lata.
Suor forte no casaco pink
desbotado
pelas horas de pista
na Glória.

Estourava a noite,
liquidando o amor
na morte à pedradas.

O quarto

Quando o amor
entardece
e a vida
passa
feito cruz,
as luzes se apagam
e o dia se apodera
do nosso quarto,
em silêncio.

ne me quitte pas II
A solidão faz filosofia, cata erros, saqueia as dores e canta, já bêbada, "ne me quitte pas", berrada, deitada sobre a mesa a derramar bebida em seu homem.

Fio de Voz

E o seu adeus
a devorar
tudo ao redor.
As lágrimas
riscam de raiva

e de remorso
a minha face,
na luz refletida,
no fio de voz
que rouco escorre
e cai,
desaparece,
na fome
do carnaval.

Folhetim,
eu penso,
mais um folhetim.

Adeus, Clarice

O Marlboro
ilumina a sala na penumbra.
A barba por fazer
esconde um rosto magro
sob as almofadas.
A poeira flutua
pelo ar,
sozinha,
malsã.
Da cama vazia,
uma voz áspera
ecoa pelo seu dorso,
como um alarme,
obrigando-o a desaparecer
de sua vida,
Agora.

Automat

Pela vidraça,
Helena respirou o café amargo,
enlaçando o ar empesteado
de cigarro.
Alguns passos
esbaforidos
alinhavavam a calçada
ao seu redor.
Sua vida indo
e vindo
pela noite à dentro.
A cidade às escuras,
a insônia.
Trens calados,
farmácias abertas.
Helena fugindo,
lerda,
sozinha,
nua para o mundo,
no mais profundo breu.

Resolvi tornar público (caso alguém venha a ler este blog) um bando de poeminhas pretenciosos. Eles são bem velhos, alguns já devem estar completando 10 anos. Eu sempre os guardei, ora com carinho, ora por insegurança total de minha parte. Já não mais sabendo o que poderia fazer com os pobrezinhos, resolvi colocá-los neste espaço, já que até musicá-los eu já tentei (o que ocasionou a montagem de uma também pretenciosa banda de trip hop que se limitou a um único ensaio nos idos anos 90). Bem, chegou a hora de colocar o meu bloco na rua e expor minhas tripinhas para alegria e o deleite do "grande público". Afinal, o que mais esperar de um nerd suburbano que, aos 10 dez anos de idade, cantava aos berros o repertório de Dalva de Oliveira enquanto ajudava sua avó a faxinar a casa?! Ou que acordava as 5 da manhã aos domingos para ler o catálogo telefônico em busca de celebridades e amigos improváveis? Decididamente a tragicomédia está em minhas veias. Oh, yeah, baby!